В июле 2025-го года отметила день рождения ростовская поэтесса Раиса Кореневская. Стихотворения Раисы Григорьевны отмечены, на мой взгляд, интересной особенностью. Это не философская лирика, но «философия» из её стихотворений всё-таки льётся: пусть не полноводной рекой, а маленькими ручейком, не сразу заметным на фоне цветущего сада, но столь же необходимым для человека , как и сам сад.
Где-то – Мальвина, а где-то – Ассоль,
где-то есть море.
Снова кого-то осыплют росой
травы простора.
Там будет речка, мосток над водой,
ветер порывист;
снова на платье намокнет подол, –
сшитом на вырост.
Вновь на востоке рождается день,
всё – как обычно.
В чуть приоткрытую с вечера дверь –
посвист синички.
Гром прогремит, следом молнии треск, –
двери прикрыть бы.
Вновь попросить бы у грозных небес
хлеба в избытке.
«Буки» и «веди», ведите меня
улицей детства:
я не горюю, горю без огня
радостью светлой.
Малая родина, ты не мала
в маленьком сердце.
Дочери дай до волненья слова,
веткой с Полесья.
Клёна, берёзы, пахучей сосны
в майском убранстве.
Сердце открыто. Неясные сны
мне не приснятся.
Лето быстро уходит,
и туманно и росно, –
не родит в огороде
то, что брошено в осень.
Светят солнечно тыквы, –
что лежат до мороза.
Словно острые бритвы
запоздалые грозы.
Камни моют до блеска,
выскоблили пригорки,
полоса перелесков,
как арбузные корки.
Чучелка с хворостиной
птиц уже не пугает,
поржавевшие гайки
обросли паутиной.
Чучелка уронила
шляпу в грязную лужу,
смотрит небо уныло
на подарок ненужный.
Сделана из соломы:
ёй и ветер – поклажа,
ночь темна, невесома,
и всё сыплется сажей.
Расспросить – только скрежет
гайкою поржавевшей.
Месяц катит, как прежде,
то ль орлом, то ли – решкой.
Вот день, в котором дождь пошёл,
следы оставив на дороге,
где пыль колышется как шёлк
и обволакивает ноги.
Вот тютина свой синий сок
сладит и ягодою крупной
стучит о камни и песок,
и пачкает мальчишкам руки.
Ползут неведомо куда
улитки. Их числом немалым
вдруг взбудоражила вода
пролившаяся небывало.
Вот мир, что с места дождь не сдвинул
с горы, бегущей под уклон,
обвитый виноградом винным
забор, загородивший Дон.
В волну ныряющий кораблик
мелькнул покрашенным бортом
и дождь увёз. Его не стало,
и туча вытряхнула гром.
Вот день, в котором снова зной
и в доме вновь нагрелись стены,
под виноградною лозой
улитки снова ищут тени.
Павленко О.М.. ведущий библиотекарь.
